Юнец хлебает портвешок.
Его густая шевелюра
Поэтку ловит, как сачок.
Ну что тут скажешь? Баба- дура.
А критик пламенно-могуч,
В руках – коньячная бутылка,
В глазах гуляют стаи туч,
И лоб простерся до затылка.
И мальчик, музою храним,
Рифмуя розы и морозы,
Пока не верит, что и с ним
Произойдут метаморфозы.
14.10.19