Лермонтов
Застёгнутый наглухо китель
И намертво стиснутый рот.
В какую глухую обитель
Твой царь тебя завтра сошлёт?
Ещё ты не знаешь об этом,
Но лист придвигаешь пустой…
Два слова всего:
«Смерть Поэта» —
Уверенной пишешь рукой.
Два слова всего лишь, и только…
Бумага чиста и грозна,
Но чувством священного долга
Душа твоя ныне полна.
А завтра?.. Кавказ. Эполеты.
Мартынов. Дуэль. И конец.
И вечное право поэта
На жгучий терновый венец.
… И вот он стремительно пробил,
Наш час…
И не дрогнет рука.
Но будет ли высшею пробой
Отмечена наша строка?..
И так же, как в годы былые,
Бумага чиста и грозна.
И так же сурова Россия,
И правда всё так же одна.
1972 год