ты мне дарил минуты счастья,
а заплатил годами боли
и до сих пор бывает снятся
те неразыгранные роли
где за столом под абажуром
читаю вслух стихи о лете
а ты ворчишь с улыбкой утром
жуя остывшую котлету
и засыпая где-то в полдень
укрыв собой, как теплым пледом
ты ощущаешь дух свободы
что был доселе неизведан
обняв покрепче, чтоб не мерзла
и не исчезла ненароком
ты теребишь оттенка розы
моих волос упрямый локон..
...такие сны ты часто видишь
не отрицай. Уж я то знаю...
который год мне письма пишешь
и, не отправив, их стираешь...
а я не верю в неслучайность
и время никудышный лекарь
я столько лет хранила тайну
о том, что значит неизбежность
но жизнь идет не по приметам
и, не найдя иного смысла,
я оставляла без ответа
те, неотправленные письма...