Тугая ночь.Слышны за три версты:
курлычут перелётные составы,
гудят неразведённые мосты,
и руки потирают, худощавы.
В садах наводит осень марафет,
но в тех пожарах больше не согреться,
и вновь топочет, просто спасу нет:
то дождь по крыше, то по рёбрам сердце.
По крепко сжатым векам кипятком
пробьёт рассвет, пронзительный, как выстрел,
в окно потянет утренним дымком
покрышек, сигарет и прелых листьев.
И удивишься: сколько долгих лет
искал слова и образы иные.
А тут: простые ветви на просвет
такие несказанно кружевные...