Меня лечила степь своей росой.
В июльских травах, розовых от света,
Ходил я молча, грустный и босой,
И отдыхал, облокотясь на лето.
Роса пылала яростно вокруг
И обжигала холодом колючим.
И у меня захватывало дух
От заклинаний:
- Стань, как степь, могучим!.. –
Похожая на древнюю ветлу,
Шептала бабка медленно и глухо…
Я закалялся в дождь и на ветру,
Как лемех нестареющего плуга.
Презрел и слякоть, и свирепый зной –
Иммунитет ценю всего дороже.
Лишь в памяти, случается порой,
Рассветный холод зазнобит до дрожи.
Степь, словно гусли, звонко загудит.
Боль сердце стиснет, то опять отпустит…
В каких бы травах душу поводить,
Чтоб навсегда избавиться от грусти?
Чтоб чье-то горе, как сове испить
И радости порадоваться чисто…
Трава густая от росы искриста,
И я чуть свет иду ее косить.
Ложатся ровно темные валки,
Как будто тени тополей высоких.
И я, больному сердцу вопреки,
Спешу по травам
В степи дней далеких.
1979