Сегодня дождь свои раскинул руки,
Тихо слезы вытирая рукавом.
И что проку оттого, что наши муки,
Мы глотаем день за днём....
Глотаем горько, дико, как пилюли,
Как микстуру для души...
И для нас слова обычные, как пули,
Могут вмиг изрешетить...
И мы дрожим, забившись в угол,
Обняв собой себя, мы ждём и ждём...
Кричим, но нету эха...только с гулом,
На пол падает патрон...ещё патрон...
На улице всё дождь падает о крыши,
И ревут и плачут томны небеса...
Стекают капли у окна и никому неслышно,
Как человек хочет уюта и тепла...
Нас, бывает, любят, но всегда иначе,
И в душе не можем мы простить,
Ни себя, что живём мы по-собачьи,
Ни других, кого не можем разлюбить...
Нас, бывает, мучают случайно,
И сами же потом жалеют нас,
Добрые, хорошие, печальные,
Что часто слёзы льют из своих глаз...