Ты же знаешь, что я не такая, как все. Я хуже.
Не стою пред тобою в батистовых платьях, в рюшах,
даже осень моя бесконечная наглая сухость,
в ней молчит менестрель: перезрел, поглупел, стал бездушен.
Ну а ты не такой. Ты лучше. Другими не станешь.
Твои камни читают вслух дальнозоркое небо.
Я под ним обронила улыбку, оплакала майны:
ты же всё обратил в свою новую летопись снега.
И я стала другой. Ты меня для себя заморозил.
Пролетаю пургой по своим же сердечным прядкам.
Пополняю тома пустоты костенеющей влагой,
нелюбимой для всех, нежеланной, бесцветной и шаткой…