Пришла пора и лист последний
упал на мерзлую траву.
А в небе - клин на юг, намедни
ножом разрезал синеву.
Как память крошат на полоски
слова и образы людей,
и дробных судеб отголоски
воюют с памятью моей.
То соглашаясь в чем-то с ними,
то, вдруг, оспаривая ход,
скульптуры замерли, застыли,
скривив в предсмертных муках рот.
Впустую с мельницей сражаться,
потоком ветра будешь смят,
пока не поздно, сдаться, шансов
всё меньше, будешь ты распят.