То вместе муторно и плохо,
то просто невозможно без...
У всех у нас была эпоха,
когда и не было небес.
И не казалось скучновато,
и чем-то заполнялась жизнь.
И вдруг - и хорошо, и свято...
Теперь попробуй откажись.
Теперь другое стало пресно.
А тут - и ветер, и волна.
Так веселей поётся песня -
с хорошей рюмочкой вина.
Но если вольно дышит птица,
но если больно хороша,
то тут же хочется добиться.
Иначе не поёт душа.
И нету яростней полёта,
когда она в твоих руках,
когда сбылась мечта пилота -
всё время быть на облаках.
Казалось бы чего уж проще:
живи и радуйся. Но вдруг:
с утра до ночи дождь полощет
и птица просится на юг.
Потом то с ветки, то на ветку -
так прыгают у птиц мечты...
Друзья, с кем ты ходил в разведку,
толстеют так же, как и ты.
Седеют с возрастом пилоты.
Надоедает красота.
И отменяются полёты
в души заветные места.