В осеннем парке лист кленовый на дорожке,
Дождём распятый, зябко трепетал.
Его взяла я в руки осторожно.
Он мне историю печально нашептал.
Весной из почки он проклюнулся однажды,
За пальцем палец распрямил в ладошку лист,
Зелёным платьицем тряхнул отважно:
"Скажите же скорей, что значит ЖИЗНЬ?"
А Древо-мать, его питая соком,
Качала ветку и шептала: "Подожди,
Не торопись. Жизнь может быть жестокой...
Узнать успеешь, что там впереди."
Он рос, красуясь перед братьями на ветке:
Какой размер, и грация, и цвет!..
И всё хотел огромный мир изведать
И поскорее, поскорее улететь!
"Я полечу!"- кричал. Но мать держала крепко.
"Глупыш, здесь дом твой. Здесь твоя семья."
Но он не слушал. Ветка была клеткой.
Душа рвалась в далёкие края.
"Ты упадёшь, - ему шептали братья, -
Тебя растопчет грубая нога!"
Но он мечтал мир заключить в объятья.
Семья была ему не дорога.
Он громче всех кричал в порывах ветра:
"Эй, зяблики, какая она, высь?"
И Зяблик прилетал к нему на ветку
И заливался, как прекрасна жизнь.
Он рос, мужал. Под жёлтыми лучами
Он поменял зелёный свой наряд.
Уж дети Зяблика его друзьями стали.
И другу Ветру он всегда был рад.
Однажды Зяблик пропищал, что улетает.
"На юг! На юг!" Лист потерял покой и сон.
"Друг Ветер, помоги! Ведь ты же знаешь,
Где этот Юг и чем прекрасен он."
"ОКей, держись!" - ему ответил Ветер.
И буря грянула! И оторвался лист!
И Древо-мать завыла каждой веткой.
Но сын, ликуя, устремился ввысь.
Он кувыркался, он взлетал и падал,
Он в Ветер слепо, страстно был влюблён!
Знал Ветер, что недолговечна радость.
Но был похож полёт на чудный сон.
В том сне был юг, и солнца было много,
И шум прибоя, и солёный бриз.
Но было неуютно отчего-то
И не хотелось опускаться вниз.
Там Ветер был другой, другие Листья,
Красивее, богаче, может быть...
Летел мой Лист... И вдруг он понял истину:
Он парк родной не в силах позабыть.
Милей нет ласки грубоватой материнской,
Друзей вернее нет, чем братская листва.
Теплее дома дождь, и солнце близко-близко,
И даже неба ярче синева.
И вот взмолился Лист: "Дружище Ветер,
Домой летим! Я странствовать устал."
И, усмехнувшись, поднял его Ветер.
Он знал его истории финал.
Лист долетел. Но сил осталось мало.
Присел на ветку робко Лист, слегка.
Узнала мать дитя. Но не держала...
Ослабла материнская рука.
Он только ласково погладил ветвь ладошкой:
"Вот я вернулся, мама," - прошептал.
Скользнул, и медленно, по-стариковски осторожно
К родным корням морщинистым упал.
Я унесу кленовый лист с собою,
Его упрячу в нотную тетрадь.
И может, лист бумажный и кленовый
Однажды песней общей зазвучат.
17.10.2019
Москва
Коллаж автора