Как выглядит в моём сознаньи ночь?
Она темна, сложна, изнеженно крылата.
Порою, словно рыцарь: холод, латы,
Особенно, когда сбегает утром прочь.
Её глаза наполнены прохладой,
И бледен её тёмный, талый лик.
И тишину ночную звать не надо,
Она сама приходит стопой книг.
Усталый путник, с тросточкой, кудесник,
Иль чародей, гребёт один в ночи?
Не видно мне, но только туча треснет,
Прольётся ливнем — то, что не молчит.
Во сне лечу, во сне парю я в белом,
И лунный отблеск трогаю рукой.
А за окном не свет заиндевелый,
А мрамор ночи высится, святой.