в скулящем слове истина проста,
противник перламутровых извилин
с премудростью невзрачной в изобилии
идёшь, и отступает красота
на шаг, на осень, на десяток зим,
на жизнь от человечка в колыбели
до глупого хотения емели,
корчующих священный иггдрасиль
с запасом хватит на ближайший век,
всему виной неправильная песня,
чего в ней больше — правды или спеси,
где истина — левей или правей,
поди-ка, если сможешь, разберись,
ну а пока, скуля и напевая,
смотри — куда ни вывезет кривая,
вокруг уже слезятся ноябри.