Будет снег лавиною с гор сходить.
Тормошить забытое. Бередить.
И сорвется ритмом моих тревог,
Стих настойчивый как Роландов рог.
Заискрит в разрывах моих цепей,
Так что поезда не найдут путей,
И от странной всей этой кутерьмы,
'До меня' опять превратится в 'мы'...
А на самой острой из ближних гор
Ангел с чертом дальше продолжат спор:
Подойдет ли нет ли моя нога,
Чтобы голой пяткой сбивать рога.
И опять тебя я не догоню,
Не признавшись в том, что ее чиню...
И опять - лавина, стихи, искреж...
А чего поделаешь? Ну чего ж?