Бывает так: идёшь осенним днём
по кромке осыпающего сада
и видишь, как мерцающим огнём
колышется прозрачная прохлада
между густой серени впереди,
чьи листья обрядила позолота,
и сердце замирает вдруг в груди,
в прекрасном ожидании чего-то.
Осенняя прохлада, как хрусталь
в ней под началом истовой природы
летящие вразброс листы с куста
звучат, как будто песенные ноты.
Валежник хрустнет звонко под ногой,
или крылом заденет ветку птица,
всё это с первозданной чистотой
опять в душе, как эхо, повторится.
В такие дни природой сведены
в единое: видения и звуки.
Здесь ветки вязов переплетены,
как девичьи застенчивые руки.
Там паутинки невесомой нить
кружится над поникшею долиной,
как будто нужно ей соединить
меня с далёкой стаей журавлиной.
Кизляр.