Сегодня день четверостиший.
Я их рассыплю, как горох.
А ну-ка тише! Тише! Тише!
Мне кажется, я даже слышу,
Как муза переводит вздох.
И снова рифмы льются, лются -
живой, резвящийся поток.
Слова, как кони, вскач несутся,
Кружат, бурлят, играют, вьются
И застывают в тверди строк.
Мне вслед за ними не угнаться.
Рука порхает над листком.
А строчки ровные ложатся
И заставляют сердце сжаться -
О рёбра биться мотыльком.
И в этом ритме бесконечном
Душа парит, взмывая ввысь.
Легко, насмешливо, беспечно
Стихи слагаются о вечном
И груз забот не тянет вниз.
Я, позабыв про всё на свете,
Бумаге память отдаю.
Прощальный взгляд, осенний ветер,
Пустынный берег на рассвете,
Звучанье слов: тебя люблю...
И раз за разом всё сначала:
Один мотив, один сюжет.
Любовь... Как много и как мало!
О ней я столько написала,
А строчкам всё предела нет.