безбожно спорят, кто мы есть,
ломая копья с упоеньем,
в сих спорах - вкрадчивая лесть
и помесь страха с удивленьем.
в них отвращенья склизкий яд
из жал змеиных выступает,
а те, кто любят нас - молчат:
любовь творит, а не болтает.
одни, чтоб славою людской
и красноречьем насладиться,
выводят нас, как на убой,
на роли гениев, провидцев.
другие, тоже не за так,
практично страсти разгоняют:
"невежды! это же пустяк:
нет глаз - так уши помогают;
в руках чувствительность растёт,
крепчают память, обонянье...
судьба даров не раздаёт,-
всё добывается стараньем".
выходят тысячи томов,
в шеренги строясь, как солдаты,
но прок от книжности каков?
одни слова, одни дебаты.
чтоб сущность нашу разгадать,
не хватит степени учёной,
удел ваш - голову ломать,
вздыхая тяжко, обречённо.
а мы? как множество людей,
навеки скованы незнаньем,
безвестность гложет всё сильней,
ведь мы - не боги, лишь созданья.
нам принесут бураны лет
словометания немало,
в любви же словоблудья нет:
любви трепаться не престало.
она - в движениях, в делах,
в улыбках и лучистых взорах,
ей жить и множиться в веках,
а злу - захлёбываться в спорах.
прошу: отстаньте вы от нас,
"вниманья" мы не заслужили,
увидев немощь наших глаз,
вы душу нашу не открыли.
к чертям бесплодные труды!
листы напрасно не марайте,
коль не хватает доброты,
другие стези выбирайте.