Я не писал стихов -
я не умею писать:
Руки мои отродясь
Не умели в себе что-то держать.
Голосом резал сталь,
Скалы и прочую твердь -
Но символы не понять,
Их объяснить не суметь.
Как передать в века
То, что хочу я сказать,
Что накопилось во мне,
Что мыслями не обуздать?
На записи голос шипит,
На видео - белый шум.
Я участи этой своей
Уже не выношу!
Рисунки мозаикой клал -
Они рассыпались как пыль.
И всё, что предпринимал,
Превращалось в дурацкую быль,
В крики для самых больных,
В ужасы тех, кто ушёл.
Каждый шанс оставлял
На мне физический шов.
Грудь перештопана вся,
Спина, руки, лицо,
А я никак не порву
Порочное это кольцо.
Единственный вариант
Пронзить словами века -
Истории людям шептать
Свои без начала, конца.
Как проклятый чёртов купец
Бреду по дорогам пустым,
И каждому встречному тихо,
Голосом дряхлым своим
Под светом голодной луны
Шепчу еле слышно слова:
Шепчу еле слышно о том,
Что мир сорвался с ума!
«Ох этот проклятый мир -
Колодец без дна и без стен,
В который однажды проник,
В который сорвался как в плен», -
Я дико ору в душе!
Я дико ору внутри!
Снаружи - лишь только шёпот:
«Запомни и повтори».