Каштаны - иноки без сана,
Волосья-ржавая листва,
Сутана рваного тумана,
Смирительные рукава.
Твои дожди метают бисер,
Косые струи бабьих слёз,
Ступает мягко нежной рысью
Тоска, окрашенная в Syoss.
Печали не бывает много,
Она - апостол этих вен,
Полынный Спас, чертог острога,
Природа, что сдаётся в плен.
Перед живыми образами,
Как с Пустотою тет-а-тет -
Глаза в медово-карей гамме,
Которым с лишним двадцать лет.
Они - порочны и лукавы,
Они - оттенки октября,
Святыни твоей новой авы,
В которых утопаю я.