Из цикла: трагедии любви
Любовь, любовь…
Она сродни погоде,
Такой же разной может быть она:
То солнцем, словно бы весна,
То тучей, что по небу ходит…
Однажды встретились они,
И чувства, морося, как дождик,
Накрыли их.
Он был художник…
Она, как птица, проводила дни.
Не просто птицей, а колибри,
Летала от цветка - к цветку,
Сверкая искрой на лету…
Хотя, цветы все, после, гибли.
Да, погибали от любви,
От сладких, нежных поцелуев!..
Но этот дождь непредсказуем,
Накрыл их пологом своим.
Натурщиц вмиг забыл художник:
Глаза их, губы, руки, торс…,
Он словно кожей к ней прирос…
Такой вот был чудесный дождик.
И птица-девушка – колибри,
К нему летела, как к цветку,
Горя искрою на лету,
Как мотылёк летела к гибели.
Теперь, она в любви сгорала,
Как будто в пламени свечи,
Шепча: «Свети же мне, свети!
Мне почему-то света мало…»
И дождь любви, сменило солнце,
Неся в лучах своих любовь.
Оно сияло вновь и вновь,
Тоску их, иссушив до донца.
И в этих солнечных лучах,
В лучах любви, родилось счастье:
Девицу, в подвенечном платье,
Несёт художник, на руках…
Но вот однажды, грянул гром,
Сверкнула молния в полнеба,
Любовь рассыпалась, как небыль,
И рухнул карточный их дом…
Дом, был построен на песке,
Что утрамбован был ногами,
Чужими, в общем, мужиками,
Цветами бывшими, в тоске.
Художник, вдруг, узнал про них…
Она, узнала про натурщиц…
И из любви разбитой лужиц,
Нет, не напиться им двоим…
Дождь убежал куда-то дальше…
И солнце скрылось в облаках…
Им оставалась лишь тоска
И чувство горечи, и фальши…