Прочь улетает шарик, полный надежд дутых,
не дотянуться... да что там, не докричаться...
Здесь единица дальности не километр — минута:
меньше минут до ответа — ближе твоё счастье.
Пальцы касаются нежно клавиш тёплых, как руки,
каждое слово — словно глубокий вздох в пряди
лёгких волос на виске... Никому этот миг хрупкий
не обещает больше, чем каждый из нас может взять. И —
дальше всё снова, и снова, и снова, — письма, невстречи,
и метроном в голове: ждите ответа, ждите ответа...
Жизнь, не жалея, жемчужины щедрой рукой мечет.
Может, найдётся оправа хотя бы одной... Этой.