Из поэтических страданий.
Сижу, прикованный к листу,
Держу в руках перо-скакалку,
Стихи швыряю в пустоту
И мне стихов своих не жалко.
Я их пишу уже сто лет,
Печатался и было время,
Когда ветра кричали: нет!
Готовой к выходу поэме.
Ветра я эти проходил,
Великие шагали сзади,
Мне прикрывая хилый тыл
От злых редакторских нападок.
Теперь другие времена,
Нет цензоров на запятые,
И некого послать мне на
За хлопоты свои пустые.
Пишу и складываю в стол
Продавленные сердцем строчки
И молча тискаю подол
У глупой музы-одиночки.
Она сознательно молчит
И не подрагивает телом,
Ей тоже книги-кирпичи,
Как и читателю, приелись.
А лёгкого нам не создать,
Солёненького тоже мало,
Как говорят, ни дать, ни взять,
И жуй, поэт, своё мочало!
«»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2019/10/27/80