Прошло уж лет двадцать, а может и боле,
С тех пор, как живу на невспаханном поле,
В краю одичалом и провинциальном,
В краю, незнакомом столицам центральным.
Живут здесь и люди, друг друга не зная,
Себя, и начальство, и жизнь проклиная.
Советские люди, недоброй закваски,
Что правде не верят, но веруют в сказки.
Живут разобщено, но, главное, глупо,
Живут в созерцании жалкого пУпа.
Тут пьют мужики, да и женщины тоже,
И всякий в расчете, что Бог им поможет.
Но я оптимист, сам надеюсь на сказку
И черную жизнь мажу розовой краской.
Беру я бутылку, иду на стоянку,
Там после работы заходят на склянку.
Не то чтоб на пьянку, а так, пообщаться,
Однако, бывает – впадают в прострацию.
Вот клуб мой и вот моё общество в свете:
Всё дяди, а будто бы малые дети.
Одно только плохо - все любят халяву
И пьют, что дадут, хоть «Кристалл», хоть отраву.
А после стоянки жена дорогая
Ругает, ругает, на чем свет, ругает.