Ты знаешь: я поэт такой себе коне(ш)но.
Не грамотей совсем, как те, кого ты чтишь.
Напротив, жизнь моя - печальна и беспе(ш)на.
И я не жду, не жду, что ты меня простишь...
Читатель мой, к чему тебе читать всё это?
И тратить время на... страдания других.
Ты не найдешь, увы, теперь таких поэтов,
Чей голос словно гром под ясным небом стих.
Да, были времена, земля венчала духом!
На полках, на моих, нетленный их портрет,
Запечатлен в словах приятных столь для слуха,
Что вряд ли уж таких людей увидит свет.
Там грусть и радость их, там всё о чем мечтали;
Там тайна явная и радости печаль.
О если бы слова мои вот так летали
И словно птицы уносились в даль...
Но, к счастью, я поэт такой себе коне(ш)но...
Мне птицей быть - никак; я высоты боюсь.
Мне свет глаза слепит, я в темноте кромешной.
Мне засыпать нельзя, а то я не проснусь.