На х*й менторов и моралистов!
Мой демарш – не демарш, а пшик.
Низкопробное четверостишие
на безрыбье клешнёй шуршит.
Скульптор армии терракотовой,
на подножных взращён кормах,
Твои строки, запитые содовой,
поедаются впопыхах.
И наполнены мерзким пафосом,
бутафорским глубокомыслием,
По шкале абсурдизма, градусы –
за порогом здоровых смыслов, бл*дь.
Что мне выстрелы по параболе?
Над Хоккайдо легла дуга…
Околёсица – ваша фабула,
сопли-патока – с потолка.
Ваше первое – не горячее,
а второе – один гарнир.
Даже стоящее, звучащее –
две метафоры да шарнир.
Ваши струны – для кукол тросики
(на подмостках толпится рать)
Ваш удел – ту-тууу! – паровозики
по пластмассовым рельсам гнать.
Вместо критики – речь хвалебная.
Удивительный феномен:
Вы торгуете лицемерием,
получая его взамен.
Суть одна отношений рыночных:
рыбу ловят в мутной воде,
Те, кому промолчать невыгодно
в славословия чехарде.
Но рассыплется опереточный
дутый вексель пустых франшиз!
Господа, вы - плохие поэты…
и такие же – торгаши.
Уличайте монарха голого!
Обличайте во мне шута,
Только помните: Слово – золото!
Но, увы, не в беззубых ртах.