Героев я не ищу – в каждом из нас похоронено по крайней мере тысяча персонажей.
Владимир Высоцкий.
В руинах смысла находя ответ.
Серчая благостно на блики сути.
Как из тряпичной куклы пухом свет:
Повылезли все мысли, ути-пути.
Так наигрался сам с собой, шутя.
И жизнь прожил, но только вздохи
Он помнит трогательно весь, хотя,
Еще он вспомнит ласковые охи.
Слова, напрасно что отдал ветрам.
Те так и растворились в снах пустотных...
Но важно: мысленно дошел до сути сам.
Дрожа в ногах, в потугах рвотных.
Ведь ибо стар, и одр уж зовет,
Кладя в себя нечаянные мысли.
А, вдруг, прожил бы жизнь наоборот?
Со смыслами души, ведь, а не тли.
Однако же, печаль страшнее тла.
И заставляет пестовать веселье.
В котором смысла нет. И суть гола?
Да ладно бы гола. Там и бестелье.
Скелет гниющий на постели снов.
Той куклой самобытной и задорной.
Из коей выбраны клока веков...
Пустышка ясности. Совсем бездарной.
Зачем же жил, кудесник, для чего
Слагал причудливо словеся в афоризмы.
Предназначения не зная своего,
Так думал про другие организмы.
Что вот дорога к кукольным ногам,
И надо переставить ими, грезя.
И превращаясь незаметно в хлам.
Такая, видишь ли, минорная стезя.
Да из фонографа со скрипом ладным,
Шатнувшись пьяно, «Мамру» тихо славя.
И вот дошел до одра побужденьем складным.
А одр пуст — от сути; так и лег без «я»*.
Ручонками топыря пальчики во тьму.
И глазками застыв затишье изучая.
Зачем же жил? Предчувствие в дыму.
И черти у котлов смердят, скучая.
__________
* Вариант: «без лая».