Мы встретимся с тобой в какой-то день,
Вот так случайно, вовсе необычно.
И будет месяц, кажется апрель.
И город, суета, и шум столичный.
И шаг так трудно будет задержать,
И в то поверить, мы ли это вовсе?
Да не рвануть навстречу, чтоб обнять,
Среди толпы, сплетающейся в косы.
А сколько было слов, теперь их нет,
Их мы не скажем, взглядов меж случайных.
Лишь прозвучит - привет! О, ты? Привет!
И в воздухе повиснет наша тайна.
И будет месяц, кажется апрель.
Мы пробежим, едва узнав друг друга.
А наши стрелы не попали в цель,
Упавши вовсе за пределом круга.
Толпа сомкнется где-то за спиной,
Мне повернуть захочется сквозь слезы.
И будет лишь звучать - ты мой родной!
И ветками качнут мне вслед березы...
. . . . . . . . . . . .
Не ведаю, не знаю, но страшусь,
Такой вот встречи, просто мимолетной.
Я не решился, я и не решусь,
Приехать в город твой. Да ждет ли кто-то?
И столько лет немыслимых прошло.
И мы уже совсем, совсем другие.
О, выглядишь ты как же хорошо!
Глаза, какие же родные!
Мне не уйти, но просто побежать,
Вновь за тобой, когда мы разминемся.
Да разве есть «наука побеждать»?
Когда мир без тебя — то мир без солнца!