Кем-то пишутся стихи по дороге в осень.
Я ж под натиском стихий поиграл и бросил.
Лист осенний что есть сил улетает в небо...
Я поблажек не просил, и любимцем не был.
Не наполнился карман звонкою монетой.
Я обычный графоман на планете этой.
Лишь случайною строкой поцарапал память.
Отправляюсь на покой, зачехляю знамя.
Копья больше не ломать, не стрелять из пушки...
Буду долго утром мять мягкие подушки.
Не навяжет свой сонет ветренная Муза.
Мной покой теперь воспет — хватит перегрузок.
...Но когда-нибудь найдут, в повседневном хламе,
Строк моих белиберду, и сочтут стихами.
Вновь заполнит чашу дня молоко рассвета,
Птичьи песни прозвенят — памяти поэта.