Мне кажется, что вся земля живая.
Язык ведь есть не только у листвы.
Ширь горизонта так полна словами
бездонной и прозрачной синевы.
Пусть даже получается не очень
крылатой речью надышаться впрок –
плывёт, как золотой кораблик, осень
обратно в ясность пушкинскую строк.
Прости, лауреат, я вырастаю
из неживой поэзии твоей:
«отговорила роща золотая»,
как ни крути, мне ближе и родней.
Я прохожу туманным Петроградом
в Серебряного века боль и высь...
Она вот здесь, она всё время рядом,
незримая вселенная любви.
Российской музы вечная трагичность,
дай мне, забыв все «быть или не быть»,
в названиях вещей вполне обычных
гармонии неназванной испить.