Скажите, Вы скучаете по простым стихам?
По рифмам с безметафорным душевным визгом?
По строчкам, в которых так привычно вам
Найти самого себя и близких?
По отсутствию нравоучений и глупого пафоса,
Где автор - маминкин сынок, но «неребенок».
По магии, что в теле повышает градусы,
Простым словам без мании литературных гонок.
Скажите, Вы скучаете по самому сокровенному?
По правде, что когда-то выжигала души?
Поэты и сейчас могли бы обрушить стены, но
Их больше не хотят ни тормозить, ни слушать.
Вы безразличны. Мы становимся похожими.
Шифруя на бумаге, с каждым годом всё быстрей
Пытаемся бороться, но не вышли рожами,
Простите, что не покоряем тренды соц. сетей.
Простите нас за то, что не рифмуем всё подряд,
Высказываем мнение не по понятиям.
Идите к черту, миллионная толпа зевак,
Да, мы, увы, не Шнуров, уж простите, гадинам.
И даже если нас собрать со всех материков,
Ряд искренних поэтов не восполнит толщи.
Я напишу для ваших лиц стопу простых стихов.
Вот только жить от этого не станет проще.
Подумать? А зачем? Вам хорошо живется, да?
На чьих-то выделениях сосредоточены.
Да лучше быть по жизни замороченной, как я,
Чем глупо и без цели вот таким вот конченым.
Безликие. Заточенные под чужую жизнь,
Вам Бузова куда милее, чем поэзия.
Кормя своим вниманием, живя на "отвяжись",
Толкаете всё искреннее вниз, на лезвия.
Нелепое - смотреть, достойное - прибрать к рукам.
В наш век не привлекает глаз простая письменность.
Я знаю, Вы скучаете по искренним стихам.
Но вряд ли в вас самих еще осталась искренность.