Пестрят с утра чужие заголовки
в восторженно-расширенных глазах.
Читаю с интересом зарисовки
про жизнь поэтов, и бежит слеза
от восхищенья и от умиленья,
и перманентно ослепляет свет
блистательных и пышных опереньев
вполне заслуженных писательских побед.
Мой список избранных - доска для их почёта,
благоговею перед ними, чуть дыша.
А у меня пока на "личном сёте":
ни сборника, ни книжки, ни шиша.
Найти хотела хоть немного блеска
в скромнейшей биографии своей.
Не отыскалось небывалых всплесков
таланта поэтического в ней.
Вмешались случай или милость бога:
налоговый инспектор штраф впаял,
напомнив, что нередко, но помногу
журнал "Здоровье" строчки размещал
в себе мои, но, правда, только в прозе.
Хоть, говорят, что проза - белый стих,
я зарифмую ЗОЖ-контент, чтоб после
он просочился на страницы книг.