Горит свеча... колеблется огонь...
Сжигаю в нём щемящие печали.
Уходит год, а новому на кон
кидаю фишку, о призах мечтая.
Прошу немного – горсточку добра,
но чтобы им потом не попрекали.
Прошу огня, но чтоб не сжёг дотла –
бывало... пепел вился над кострами.
Судьбу приемлю кротко, не виня
небесные иль чьи-то злые силы.
Уже не вижу в небе журавля,
престиж и слава – не моя стихия.
В честолюбивых слава влюблена,
но рядом суетится злая зависть,
вино победное с ней пьёт до дна,
на часть триумфа откровенно зарясь.
А может, замахнуться на гран-при –
слукавила, что вовсе не тщеславна.
Причудливым огнём свеча горит –
намёк на исполнение желаний...