Плюс пятнадцать. Осень. Воскресенье.
Небо режут крыльями стрижи.
Вновь, как в детстве, мчишь на карусели
головокружительной, как жизнь.
Радиус разлета уже, уже...
Скоро ляжет и не стает снег.
Снова жизнь, которую все кружит
бесконечный карусельный бег.
На круги своя... И кто в ответе
за тебя, навечно прикружив?
Ты, поди, того и не заметил,
что лишь каруселью этой жив.