Мои стихи других не хуже,
Но разве скажешь: «Я - поэт!».
Поэты ощущают глубже
И смыслом наполняют бред.
У них безумные страдания,
У них изысканный язык,
Замысловатые признания,
И шёпот переходит в крик.
Конечно, я пишу попроще,
Как будто это не стихи,
А лишь рифмованные строчки
Из безыдейной чепухи.
Нет, чаще, всё-таки, идейной,
Наверно, даже и сейчас,
И не от праздного безделья,
А потому, что пробил час.
Какие у меня задачи?
Да, я не Пушкин, я другой.
Я, видно, Богом не назначен
Писать с любовною тоской.
И я Свободу не восславлю,
Цена свободы мне важней.
Но, как и он, вопрос поставлю:
«Зачем я нужен для людей?»
Проблемы есть, и их немало:
С работой дел невпроворот,
О жизни размышлять бывало
Начнешь – и тоже понесёт.
Да, я пишу под настроение,
И даже под душевный срыв,
Возможно, это вдохновение,
А может, трудовой порыв.
Бывает, подвернётся рифма,
И, вдруг, сойдутся, как баланс,
Рассчитанные логарифмы
И пролетавший мимо шанс.
Но чаще после первых строчек
Проходит месяц, или год,
А этот маленький кусочек
Завален ворохом забот.
Но, как росток порой весенней
Куски асфальта вырывал,
Так приходили просветление
И неожиданный финал.
Потом – подбор формулировок
И вариантов кутерьма,
Где каждое простое слово
С трудом доводишь до ума.
А у поэтов все красиво,
И просто так, как дважды два.
«На мысли, дышащие силой,
Как жемчуг нижутся слова»*
А, впрочем, разные поэты,
И разные у них стихи.
Бывает, жемчуга и нету,
А только тонны шелухи.
Но я, ведь, Лермонтова помню!
А кто вот вспомнит обо мне?
Людскую память чем заполню?
Что дам я миру и стране?
Сомненья – прочь! Пусть знают люди,
Что я поэтом быть хочу.
А если кто смеяться будет –
По-философски промолчу.
2015-2020
* – М.Ю. Лермонтов «Журналист, читатель и писатель», 1840