Меня не раз облаивала Моська.
А я с недавних пор нетонкослёз.
Я каждый день качаю мышцы мозга,
но далеко ещё не виртуоз.
Я не люблю пейзажные картинки.
Мне нужно что-то крепче, чем кумыс.
В моей душе ведутся поединки:
что достоверней - образ или мысль?
Мне далеко до профессионала,
ведь я не от поэзии кормлюсь.
Но в дебри творчества меня судьба загнала,
а это, хоть и маленький, но плюс.
Ладонью перегруженной,
шершавой
Арбата плитки глажу, как дебил.
Здесь Пушкин был, Высоцкий, Окуджава...
и кто здесь прогуляться не любил.
Мне по душе великое соседство
и - по душе - они мне все родня.
Когда бальзам под мышкой, чтоб согреться,
они берут в компанию меня.
Такую вещь мы тянем по глоточку
и я им тоже что-нибудь прочту...
Они твердят: "Не надо ставить точку...
Ты только набираешь высоту..."
Хоть что-то мне дала судьба по блату
и не надела золотых удил...
Запомните, гуляя по Арбату:
здесь Александр Самойленко
ходил.