***

Когда фальшивой ум лишён игры,
Когда не застит свет теней позёмка,
Ложится мысль в строку легко и ёмко –
Как в формулу, вместившую миры,
Где всё содышит…
Букву пошатни –
И отзовутся музыкой иною
И нити новоявленного строя,
И сам простор – творения родник.