Стихи мои написаны так поздно,
Что и не верю я, что я - поэт,
Болью пропитанные просто
В хвосте плетутся моих рваных лет.
Стихи мои, как стражники у смерти:
В святилище души моей и сна
Врываются как новорожденные черти
Из сора, боли, илистого дна.
В пыли хранятся стареньких тетрадей,
Где их никто и никогда и не прочтёт,
Взывают скромно к будущности клади,
Как будто бы настанет их черёд.