А люди - птицы /кто-то говорил/,
чьи крылья прорастают внутрь тела.
Но птицы к поздней осени без сил,
почти как мы, как люди... Неумело
рукой дрожащей нарисую я
твой силуэт в окне мелькнувший ночью:
с полями шляпа, плащ, два бугорка
/что на спине топорщились/... Воочью
не свидимся. Зима склоняет в сон.
Дыханье стылым ветрам в унисон.
И вся листва давно уже под снегом.
Мы друг для друга дальний стук сердец:
ты птицелов, замёрзших душ ловец,
а я твой миг закончившийся веком.