Вот смерть. Великих даже - не трагедия,
а, в лучшем случае, печаль на четверть дня.
Да в животе - дрожанья интермедия
От мысли:"Слава богу, что не я".
Вот жизнь. Чужая кажется хорошею.
Её тайком примерив на себя
горим нутром и лопаемся кожею,
зачем то мать чужую матеря.
Вот боль. В себя всего тебя вобравшая
чтобы вернуть тебе всего тебя...
Вот женщина. Продавшая? Предавшая?
Любившая? Простившая?
Не я.