Стихи, к тебе пришедшие спонтанно,
Приносят испытаний череду.
Лишь иногда нисходят, словно манна,
А чаще продираются в бреду,
Они порой проглядывают робко
Меж облаков, куда нам не взойти,
Или лежат в какой-нибудь коробке,
Которую не в силах мы найти…
Порой живут, об авторе скучая,
Но чаще убегают от него,
А автор, их тихонько приручая,
Не хочет больше в жизни ничего…
«Когда б вы знали из какого сора…»
А этот сор, как почва по судьбе.
Поэт всегда заложник приговора,
Который он выносит сам себе.