Оранжевый, синий... мазки широки,
в них нет ни идеи, ни смысла.
Ложатся мазки под взмахом руки
То палками, то коромыслом.
Кисть в краске купается, как воробей
в весеннем разливе поёма,
и гладит, катает, как будто рубель
мой девственный лист из альбома.
Художник, поэт... не все ли равно
в чем тонкой душе растворятся.
На белой бумаге открыла окно
в мой мир неразумных абстракций.