Нам света мало ныне,
октябрь, последний лист
и началась пустыня,
протяжный ветра свист.
Возьмем листок бумаги,
напишем сотню строк
о том, как в поле маки
идут тропой сырой.
Вослед и мы уходим,
уходим, кто куда,
а за спиною годы,
как осени вода.
Течет судьба куда-то –
то морось, то сирень,
а мы с тобой солдаты
на каждый год и день.
И нет конца эпохе
с изъяном на века,
хватило б только вдоха,
писала чтоб рука.
Кого мы встретим завтра,
и кто догонит нас,
в шеренге нет азарта,
а есть боезапас.
Пиши – пора закончить
пустой поход судьбы,
у нас нет дня и ночи
всё вспомнить, чтоб забыть.