Тяжёл мой стих...
Я знаю, не споёшь
Его под перебор гитары звонкой.
И вижу, что местами он, как ёж,
Колюч, врезаясь остро в перепонки.
Я не боюсь в нём некрасивой быть,
И не стремлюсь к пушистости кичливой.
Когда в галопе, – пыль из-под копыт
Мешает тем, кто топчется спесиво.
Распущенным, как ветер на холмах,
Врывается, отчаянный и дерзкий!
Ему совсем не ведом детский страх,
Как и покой ему не ведом детский.
Неистово, бессовестно, кипя,
Одежды чувств срывая безрассудно,
Стих рвётся, как щенок, с цепи, хрипя,
На волю! На свободу! Неподсудно!
От возбуждения бутоны строк
Прольются девственностью на бумагу.
Простынно белую...Знать, вышел срок
Испить бродящую экстазом брагу.
--------------------------------
И – о-т-х-о-д-н-я-к...
Похмельный знать синдром,
Опустошение души и тела.
Как будто я тяжёлым топором
Махала сутки с дуру оголтело...
7.11.2019