... В руках его - столетняя метла,
нет ни листа на ней, одни босые прутья.
Метла когда-то деревом была,
стояла вишней у дороги – перепутья...
...Лет сто назад я не была собой.
Я вишнею была, и на рассвете,
та вишня, что была когда-то мной,
мечтала о бездонном тёплом лете,
где ты, что сотню лет меня искал,
листом был, и скитался в подворотнях,
где дворник, совершая ритуал,
тебя сметал мне под ноги, на Сходне.