Скрип половиц, фрамуг, пропеллеров дверей,
Скрип акапельный и ему опять не спится.
И даже под присмотром фонарей
Он умудряется исподтишка пробиться.
Наивный ветер — местный дирижёр
Расставит ноты на воздушной партитуре,
Сам по себе наш скрип гуляет, как мажор,
Ломает партию, как будто бы халтурит.
Он голос старческий хотел перековать,
Одеть в жабо из птичьих, ярких трелей.
Но с холодами очень тяжко вековать,
Лёд воспаление несёт, хандру — метели.
Его баюкала заботливая ночь.
Скрип на аллеях, словно кошка, притаился,
Дворы обследовал, не торопился прочь.
Ревматик дом вздохнул, скрип пробудился.
Вам не догнать его уже, не перегнать,
Он окружает вас вниманием повсюду.
Когда-то скрип шептал: "Проснись, подходит мать".
Скрип по снежку был равносилен чуду.
Он был предвестником неповторимых встреч,
Хранил в невзгоды нас, был новым домочадцем.
По интонации, порой, мы ценим речь.
Скрип не плохой, хоть в этом бы признаться.
P.S:
Любителей од радости прошу:
Эффектных здесь не выдают подарков.
Когда вожусь, скриплю, немножечко шуршу,
То ощущаю — мир заботливый и яркий.