Опять пролетает клин,
Прощально крича - курлыча.
Один, и еще один, -
По синему - белой нитью.
С печалью гляжу вослед
Сквозь голые ветви - руки,
Воздетые небесам, -
Душа вызревает плачем...
Причин вроде нет как нет,-
Чуть дремлет остывшее солнце,
И тихо поет куплет
Уставшая очень осень...