Вечную благодать
вернул добровольно,
выстудил грустью по дому
жаркое ложе…
Солнце катилось спать,
конопатые волны
тянули в омут
и пахли ее кожей…
Кончится морок, рот
захлебнется криком,
ввыклую боль
заглушая прегоршей болью.
Кирка не позовет…
А была ли Кирка?
В ссадинах соль,
и следы замело солью.
Всяк в глубине — зверь,
оттого чары
ей так легко давались
до нашей встречи.
Знать бы, что из потерь
моих самой старой
и самой малой
был нрав человечий…
Как Илион — до тла
выгореть, либо
взрезать гребком весла
кожуру мрака…
Ладно, была не была.
Будто есть выбор!..
Помню, Итака была.
А есть Итака?