Комья грязи к сапогам прилипли,
но конца дороги не видать.
Пусть мозоли на ступнях набиты,
и "умом Россию не понять".
Мы туда пойдём, где потруднее.
Не в обход, а в гору, напролом.
Если холода, себя согреем
чаем с мёдом, тёплым молоком.
Много раз мечом нас бить пытались,
посягнув на пядь родной земли.
Лбы расшибли, только зря старались.
Здесь же от меча и полегли.
Ширь полей, а горы, аж до неба.
И лесов, бескрайняя тайга.
На колосьях караваи хлеба,
да кисель в молочных берегах.
За бугром никто не понимает,
и внутри притУпились умы.
Но Россия, как - то выживает!?
С нею вместе, выживаем мы.