Ну, почему так? Почему-то
лелею каждую минуту.
За поворотом — полмаршрута,
а в небе — клин.
Я не о том писал вначале,
что радости равны печалям,
что речь свидетельство молчанья,
как жизнь — могил.
Волхвы запутались в тенетах
сверхскоростного интернета.
Их песня в общем-то и спета
давным-давно.
Но что-то тянет к ним прибиться,
а память — скромная девица —
услужливо тасует лица,
ища одно.
А время делится на даты;
они ни в чём не виноваты.
И цифры — словно бы солдаты
на рубеже,
где охраняют миг. А годы
вовсю копируют природу.
Остановились перед входом
волхвы уже.