Как в мясорубке крутятся мысли,
Строчки безвкусным фаршем повисли,
Плохо с размером, рифма хромает,
Перца и соли им не хватает.
Всё не решить здесь одномоментно,
Строчкам добавлю ингредиентов
И словно повар, промах почуяв.
Мысли по новой перекручу я.
Новые строчки чётче и краше,
Ярче гораздо прежнего фарша,
Быстренько в строфы я их сформирую,
ПАрой метафор запанирую
И предложу их вам, как к обеду,
Не помешает соус гипербол...
Торкнуло что-то, вспомнилось лето,
Делал тогда я фарш на котлеты.