Шуршат осенние часы.
Хандра дождей без капли солнца.
То ветры, как шальные псы,
то зимний пух к земле несется.
Всё перепутано, и день
печальный образ не меняет,
передвигаясь на ступень, —
возможно там тоска иная, —
но нет. Озлобленные сны
несут охапки странных истин,
где мы навек обречены
искать слова в опавших листьях,
друг друга — в бликах ноября.
И, находя, терять бесследно.
Ни острых глаз поводыря,
ни озарений в небе бледном.
А сплин, очерчивая круг,
не выпускает за пределы.
В огне свечи мерцают лук
и приготовленные стрелы.
Чуть что — и в душу прямиком,
от острия не отвертеться.
Пока сижу под колпаком,
ты спой мне... что-нибудь для сердца